Я выхожу из дома в осень.
Бегу от бытовой рутины.
Летят в безоблачную просинь
Остатки летней паутины.
Иду по улице без цели,
Легко вдыхая воздух чистый.
За мною рыжие метели,
Взвихряясь, кружат в танце быстром.
Куда иду сама не знаю,
Но ощущаю импульс новый.
Подпрыгнув, на лету, хватаю,
Несомый ветром, лист кленовый.
Держу его и замечаю -
Не тленный лист – посланье свыше!
Слова незримые читаю,
И, даже, тихий голос слышу.
Я вижу: время не линейно,
Идет витками по спирали:
К нам обязательно вернется,
То, что, когда-то, потеряли.
Письму внимая, понимаю,
Что, как основа мирозданья,
Есть время сбора урожая,
И время есть для начинанья.
Пусть от меня чего-то ждали:
Для начинаний - слишком рано.
Зимою расцветет едва ли
Идея нового романа.
И, что бы мне не говорили,
О том, что должен мозг трудиться -
Пускай, идея спит под снегом,
Чтобы весною возродиться.