Сколько заплатят за сердце мое на рынке,
Умершее (смертью насильной, жуткой)?
Это не сердце даже. Скорей половинка,
Вынутая и выгнутая самокруткой.
– Сколько предложишь, шеф? Забирай. Че смотришь?
Знаю, что не ахти по внешнему виду.
Был тут один придурок, мой бывший кореш.
«Продай», – говорит, «эту жертву постсуицида».
И так вот лежит в прилавке немое сердце.
А мимо проходят толпы и тычут пальцем.
Ему невдомек, что хозяйка смогла раздеться,
Принять многократно… Душ. Уснуть в одеяльце.
И мерно стучит в ней камешек, между ребер,
Качаются сны да кот о колени трется.
Девочку раскурочив, забрали ордер.
И сердце не в моде.
Поэтому продается.