***
В мастерской художника
выбираю картину,
которая могла бы украсить стену
моего дома, если бы мы дожили
до трёх совпадений…
Вот натюрморт:
кофейная меленка на подоконнике
ручкой ушла за раму.
Переживая чужую драму,
понимаю, что паузы мысли
не совпадают с интервалами
между словами.
Занимают меня уже не картины –
образы их поштучно,
как годы, чтоб погружаться
по замыслам тучным
в запустенье сюжетов.
Облюбовала кисть бревенчатый дом,
скрупулёзно расписывая торцы,
тёмный дозор конуры собачьей,
леток исщерблённый улья.
Пока мы сживали себя со свету,
пропадая от любви и воскресая,
пейзаж врастал в наши лета.
Во спасение – куплю ли я?..
…Кисть вырвалась,
выжгла на холсте косое солнце
и – с росчерком: не продаётся…
***
Справа в углу холста,
крылышки распластав,
ласточка тень листает.
Слева – во весь размер –
балкончика интерьер
с выписанным гнездом.
Под ним – низовой мережкой –
птиц строительные издержки:
глина, помёт, перо…
Что живописцу праздник,
ворошится в сердце моём,
сознание дразнит
то радостью, то разладом:
свет, полусвет и тьма…
Внимай (не сходя с ума)
в верхнем правом – полёт,
в нижнем левом…
А кто поймет?
***
Ночь, пропахшая гарью
со времен неолита,
сонным маревом –
за калитку:
широко простираться положено…
Всякая тварь, пока на своём пути,
чувства – ветром-смычком
по волосу, по боязливой коже –
обречена нести.
Тьма, попадая в утро,
поднимает веки. Глаза –
в росистые перламутры…
Слеза и зимой, замерзая, мерцает…
Утро…
Вот как следует жить,
думать, идти, писать… –
впитывать миражи…
Судьба... Плывущие небеса…
Что бы навстречу тебе ни шло,
в гости кого бы ни зазывать,
зеркал скриптории, повторив чело,
приглашают в небыли почивать…