август прошёл, повздыхав и поохав
над населения плотностью, отбыл
в небо осеннее с серым подвохом,
ставшее больше похожим на подпол.
неудивительно в этаком мире,
если мессия опять будет распят.
август прошёл. мне давно говорили:
всё преходящее сделано наспех.
чтобы не быть, а всего лишь казаться
[позже прочёл я у Эриха Фромма].
август прошёл, с белоснежных акаций
только туман задержался в проёмах
между домов, да и то для блезиру,
чтобы создать впечатление, чтобы
номер отбыть… а теперь фантазируй,
глядя, как осень вгрызается в тополь.
или мечтай утешения ради,
что не закончилась мнимая повесть
этого августа. было и нате:
сбросив перронную оторопь, поезд
снова умчался с тобой за пределы
зримого мира… и тотчас как будто
вытряхнул август мне душу из тела
как залежалую старую утварь