Д. Е.
Пишу письмо, но знаю - не отправлю;
Я больше не хочу тебе мешать.
Наверно, сжечь его себя заставлю.
Пишу - хоть малость боль в душе унять.
Пишу тебе, прости меня за это.
Прости за то, что не могу забыть.
Нет сил, не знаю как, но кто ответит?
За что мне суждено тебя любить?
Прости, что о тебе мечтаю ночью,
И лгу себе, что ненавижу - днем.
Мне больно, да, но я страдаю молча.
Меня не спросят - что нашла ты в нем?
Зачем все это говорю, не знаю.
Я не хочу, но все равно люблю.
И боли этой нет конца и края;
А шансы быть твоей равны нулю.
Уже почти рассвет, а мне не спится.
Мешает спать проклятая любовь.
Пишу письмо, и слезы на ресницах,
И буквы строятся в квадраты строф.
Жизнь обошлась со мной вот так нелепо,
Любить и знать - тебе я не нужна.
Бумага скоро превратится в пепел,
И вот она - любви моей цена.
Весне на пятки наступает лето...
Я как-нибудь смирюсь с такой судьбой,
Что ты не мой, не здесь, а просто - где-то.
Я, честно, не нарушу твой покой.
2009