Я без гитары.
И я не могу петь.
Я даже рот не могу открыть, если честно,
Ибо где бы я не был, не важно какое место
Из моего рта выходит какая-то смердь.
И вскрытых писем ворох уже никуда не деть
Окончательно стал потерян весь смысл, который
Когда-то и кто-то пытался ведь в них вдеть
Но он, почему-то, для них оказался уж слишком дорог.
И они оставили все абсолютно себе:
Все слова, смыслы и даже песни.
Я - не они, и если бы я мог петь,
То, поверьте, я выпел бы всё вместе.
Все свои мысли и, наверно, картины,
Который внутренние, конечно, а не снаружи.
Но я без гитары. И без карикатуры.
Которую рисовал сам.
Вилами.
По луже.