Я жил предчувствием,
наитьем,
Я сочинял твои глаза,
Когда ещё льняные нити
Началом не были холста.
Всё, что не лень,
Зовём судьбою,
О, Господи, на что ж пенять?
Я выбираю краски Гойя
И кисти –
Чтоб тебя обнять!
Я Моцарта зову ночами,
Я говорю себе:
«Пиши,
Пиши зажженными свечами
Не света ради,
А – души»!