Скоро начнётся март, сгинет мой белый свет,
снова наденет день черных проталин траур,
талых небес ручьи, словно кровавый след,
будут впадать в рассвет - это тебе по нраву.
Хочешь весны? Терпи, будет тебе весна,
будет такая боль, вытерпишь ли до лета?
Старой мечты постель станет тебе тесна,
выпорхнет воробьём счастье из слов поэта.
Нет козырей совсем в этой колоде карт -
белая масть зимы будет капелью бита.
В слякоть остывших чувств скоро наступит март,
выйдет февраль в окно - видишь, оно открыто.