* * *
Мечты, как клавиши, легки
Во мгле сосуличного быта.
Поют вороны вопреки
Зиме, что ласково забыта.
Зрачком косятся боковым
На мякиш, брошенный на землю,
На ящик, ствол с гвоздём кривым,
На всё, о чём молчу – и внемлю.
Верёвка, холод бельевой,
Сквозь наст светящаяся стружка...
О, как похожи мы с тобой,
Весна, воронья побрякушка...