Одна из Муз мне стала не по нраву,
Взяла повадку появляться с похмела-
В туманный мозг от выпитой отравы,
Ведьмачка Гоголя слетает с помела.
За сотни лет стал лик ее поношен,
Она развязна,хамовата и бледна,
И сам я мастер,но бываю огорошен,
Как матом в рифму лается она...
Другим везло - являлись Беатриче,
Марина Влади, Гретхен, наконец...
Но бардам мелким выбор ограничен
На складе Муз под творческий венец.
Глотну едва, чтоб радостно и тихо
Всю разноцветность мира ощущать,
Гремит, летит мистическое лихо,
Метлой поганой гонит на кровать.
Лежу, дрожу, предчувствуя похмелье,
Как разорвать шекспировскую нить,
Готовит Муза явно новоселье,
И я в раздрае - пить или не пить?
Но тут другая и проверенная Муза
Вдруг говорит с подушки в темноте:
"Пока лишь ведьма давит душу грузом,
Но скоро в помощь вызовет чертей..."