Хруст... Словно с чужих корон... Чувство по швам "Валентино" трепещет:
Мои пальцы сжимают куски самого "нетто...".
И целостность звезд обнимает взгляд вещих:
Ведь, Все, сплошь и рядом, до горизонтов самих - Вето.
Абревиатура обсерватории с места играет на перекличках смысла:
Гоняя туда-сюда, так, словно в воду ступил дважды в поисках самого себя.
- Вы не видали тут? Я терял только здесь, вчера!
И дарят кому ключи хрустальные в "Никуда"?!
А у нищих свои причины, чтобы статься с других такими...
На то и низины тех городов, чтоб из щели в щель излучать любовь...
А по стрекоту с улиц можно обо всем догадаться:
Это идет дождь той самой единственной Ночью, часов уже как двенадцать....
...и еще, мб, не допетое душ с его величества синего неба...
А там, ну и пусть, придут другие, дикие племена:
Они ведь тоже куда-то шли?! Ну и, флаг им в руки! Дыши-не-дыши!
Было бы о чем жалеть, только б не от жадности истин договорить...
Спетые песни крестообразных звезд Шершавит немой шершень...
И весла, опущенные потом, Что бьют по волнам из трещин...
Метрономы сердец в пещерах стеклянных дум... Амплитудят Рыжих на фиолете практик...
И я скучаю о том, о сем, словно исполины живут тут, а я лишь философ-тактик.