У каждого из нас своя мечта.
Своя любовь. И свой"Христос в пустыне".
Бессмертна и всесильна красота.
Она мечта. Тогда зачем ей имя?
Ты видишь на картине идеал,
Хотя... хотя там женщина земная.
И всё ж... кого художник рисовал?
Кого? Зачем вам? Он сказал: "Не знаю.
Да, я её не видел никогда.
Не знал я с ней ни встречи, ни разлуки.
Но образ этот жил во мне всегда.
И обрекал на радость и на муки".
Кто прототип? Грузинская княжна?
Жена ростовщика иль куртизанка?
Неважно - кто. Художнику нужна
Такая вот. В душе... Пусть иностранка
Или славянка. Это всё равно.
Художник без мечты - поэт без Музы...
Холодный дождь стучит в моё окно.
И так темно... без этого союза.
Поэт, художник... В доме тишина.
На сердце грусть от призрачной капели.
Нет главного по жизни полотна.
Поэмы нет. Создать мы не успели
Того, что самым важным назовут.
Души твоей и рук твоих творенье.
А там... тебя к ответу призовут:
Где главное твоё стихотворенье?
Зачем ты жил? С кем спорил? С кем дружил?
О чём твои любимые созданья?
Кого ты обижал? Кем дорожил -
На пройденных дорогах мирозданья?
Спеши, Поэт! Художник мой, спеши!
Создай, что можешь, для чего есть силы.
Ты выстрадал портрет своей души,
Изобрази его, как видишь, милый...