САД
Порой мне кажется,что перед неба чистотой
Бордовых крон стыдится старый сад.
Он снова в белое одеть их рад
И не гордиться больше наготой.
Сухие ветви, словно кисти рук
Парализованной старушки
Хотят ласкать,но их хрустящий звук,
Как звук ортопедической подушки.
Просили листья их не отпускать,
Истерзанные лютым ветром,
Освободились от любви своей,
Что б на дорогу выпасть пеплом.
Ему так жаль ушедших дней,
Что перед солнцем цвел не во всю силу
И больше нет той связи от корней,
И прилетают птицы на могилу...
М.Че.