И всё-таки, зима - совсем другое,
Зима, определенно, - не мое:
Ни в небе одеяло перьевое,
Ни улиц опустевших полотно,
Продрогшие автобусы, трамваи,
Звенящие под рельсами мосты,
И в пудре снежной тучи-караваи,
Нависшие над городом пустым.
По мне так, слаще августовский ветер.
А шелест трав куда милее снега,
И неба лик, что по утру так светел,
И лета солнечного сладостная нега.