***
Мимо кода случайных домов…
Но случайнее все-таки я
или время само,
напитавшее день по края.
А на площади – млеющий гул
ресторанчика. Столиков спесь.
В устремлённом к усладе кругу
я без цели плывущая взвесь.
О решётку рукой опершись,
оглядеть безотказный пейзаж.
Солнце в голову – тысячью шил.
Или – жал… Заскучали глаза.
А напротив в блаженной тени
рядом с нищими – место и срок –
музыкант деловито приник
к лону скрипки. Футлярчик – у ног.
Звук, он сам по себе, как вода:
вслед за Моцартом – танго и твист.
На цветущих огнем проводах –
знаки птиц. Небеса – белый лист.
На газоне – скульптурные па.
Кто-то бросил купюру в футляр.
Видно, шут и повеса – скрипач:
был и нет… Словно солнышко, яр –
эхом с башни Святого Петра
золотой встрепенулся Петух:
кто бродячую песню украл –
этот вольный мятущийся дух.
Всё случайно:
струна и смычок…
Не нашедший привоя дичок,
скрипачу чем-то родственна я.