Пять лет, пластилиновый рыцарь
с мечом и на сером коне,
и облако пыли дымится
над полем,
и в белом огне
небесного жаркого света
дрожит, розовея, земля,
как яблоко этого лета,
как глобус
в руках у тебя.
А в парке, где странствует рыцарь,
минуя громады домов,
послушные звуки и птицы
к тебе прилетают на зов.
Труба
или тихое слово
обетом на годы вперед
звучит,
и призванье готово.
И конь в темных зарослях ждет.