Но сколько боли. Сколько. Сколько.
Б. Ахмадулина
Прошу защиты у стихов. Чужих, своих…
Вдох-выдох. Как последний горький стих.
Т. Андреева (Я)
Лирическая близорукость -
Рассеянный осенний свет,
Хрустальной льдинки в воздухе упругость,
Стихов рождающихся хрупкость,
И тонкокостной барышни портрет...
Не примеряйте на себя наряд беды.
Она всё время рядом и не дремлет.
Ей наплевать, что ваши мысли не приемлют
Несчастий для себя, и вы горды…
Ей дела нет и до изысков стихотворства,
Лишь ждёт настроя на свою волну,
И неуёмно добавляет седину,
И заявляет о себе наотмашь чёрство…
Великолепное убранство
Багровой с золотом парчи
Смягчит разгул беды в спесивом чванстве,
Благополучие, оно – слегка мещанство,
Осеннее, оно – всегда горчит…
Ну, что ж, опять моя неженская дуэль,
Разрыв аорты противостояний…
Что толку от бессмысленных рыданий,
А средства не оправдывают цель…?
Я всё смогу и снова, стиснув зубы
И руки памяти в той муфте набекрень,
Я сокращу свою изящную шагрень,
Не показав искусанные губы…
***
Засим остаюсь неизменно
Я вашей, печали, до дна.
Незаметно, что я так надменна
И не видно, насколько бедна…*
……………….
*А меня никто не тронет,
Я надменна и бедна.
М. Цветаева