Памяти Вячеслава Потапова
Смеялся Славка: слава это - дым,
из-за неё не разглядеть рассвета.
Был журналистом, умер молодым,
угас однажды словно сигарета.
Он так любил рассветы с молоком,
и в драки лез за слабых он без шпаги.
Судьба-злодейка не пеклась о благе,
и лишь вздыхала рядом и тайком.
Поэтом был. Писал однако мало,
и бесконечно правил строй у строк.
Как странно, что его и вдруг не стало! –
Врачи сказали, - в сердце был порок.
Но я не знаю тех, кто без порока.
Ах до чего же ты, судьба, жестока