эти апрели, в которых встречаю и тешусь свободой,
медленно полы пальто запахнули от сырости, от февраля...
всё на ходу - аккорды, звонки, бутерброды..
всё на бегу...по утрам просыпаюсь, скуля..
где эта трепетность и влагоокость синих чарующих дней,
где беспредельность желаний, простых окончаний в словах...
я подрастаю в слежавшемся снеге упрямым комочком стеблей,
вверх и до боли тянусь,- хрупкая, ждущая солнца трава...