От бездушных черных клавиш
Иль подобных белых клавиш
Пальцы чувствуют стокатто -
Нет для истины Сократа.
Кружев рифмы шепчет Муза,
Но плохой поэт - обуза
для Пегаса, я пытаюсь,
потом липким обливаюсь.
"Не части, пришла раз в гости,
Повтори три первых горсти",
Но она к словам ревнива
И уходят фразы мимо
В непонятное пространство,
все расцвечивая синим,
Музою Непостоянства
Ты приходишь летним ливнем...