На сцене поэт (женщина) в м`ини.
И в этом отличие всё от мужчины.
За (тридцать?!). Не девочка. Даже морщины…
Но главное в... как его?… В адреналине!
Который в крови и, наверное, в строчках.
Есть стиль, и оправа, и собственный подчерк.
Стихи нелегки, но «изящны», как шпалы.
Как в миксере ингредиенты смешала.
Зал слушает. Кажется, что понимает…
Поэзия – это же вещь! Непростая.
Как в «Чёрном квадрате», не каждый охватит.
Вот лишь отвлекает короткое платье…
Ну, всё. Отчиталась. И залпы оваций!
И каждый стремится почти распластаться
Пред гением! Чудом! Талантом великим!
Поют, как Орфеи вокруг Эвридики.
Она грандиозна! Она эпатажна!
А кто раскрутил? Впрочем, это неважно.
Она всё равно сотворенье мистерий!
И даже смешно, что сама в это верит.
* * *
А где-то в Задрипинске старый учитель
Простой обыватель (читатель, простите),
Уставший над стопками школьных тетрадей,
С глубокою мудростью в пристальном взгляде,
Читая стихи этой дамы (поэта!),
Вздохнёт… и потянется за сигаретой.
Ему, кому дорог Шекспир и Есенин,
Никак не понять - почему она гений?
Ведь он так далёк от «квадратных» престижей.
И снова вздохнёт: «Что за чушь люди пишут?!»…