Рука отвыкла писать «тысяча девятьсот»
в глазах потемнело от синевы
миллениум в самом начале
пучина сия нас засосет
Ладоги-ль воды, просторы-ль Невы
иль этой лагуны краса
всё – Адриатика,
если закроешь глаза
У кого – вознесенье,
а у нас с тобой – этот каприз
ведь держит нас нечто, гораздо надежнее свай
с такою подругой не страшно и вниз
Вивальди ли грохнет
или Беллини убьет –
увидим: Мадонна, качая младенца,
в гондоле плывет.
Там, где скалы – дворцы,
а залив – Гранд-канал
твоя синева растворялась в крови
я тебя, дорогая Venice, так долго искал
из всех сил налегал на весло,
с волною на ты
и с солнцем твоим vis-a-vis
куда ж гондольера того занесло,
куда унесло?