Любимое дитя России,
Золотокудрый баловень полей...
Быть может, и они стихов просили,
Чтоб расцвести весною поскорей.
Быть может, каждый жёлтый лютик
Звенел ему головкой золотой,
И оживал в земле засохший прутик,
И зеленел весёлою листвой
От дум его, от песен звонких,
От слёз любви к родной земле,
Когда хотел, как нищий он с котомкой
Босым бродить по высохшей стерне.
Поэзия в душе его потоком
Рвалась наружу к небесам,
И солнце жаркое своим горящим оком
Внимало его рвущимся словам.
Гулял и пил, скандалил, матерился,
Но под иконами хотел он умирать.
Вдруг чёрный человек явился,
За ним прокралась смерть, как тать.