Мой сосед-гитарист играет совсем приземленный рок.
Гитара кипящим маслом шипит и звенит чайным блюдцем.
У моего соседа в поклонниках - совсем приземленный бог.
Бог орет: "Это просто писец! Это можно вконец звездануться!"
Страстно выписывает протестного танца коленца,
Но сосед продолжает играть и звенеть чем придется.
Не дай бог этому богу с моим гитаристом спеться...
Вторую неделю у меня с потолка Under the Water льется.
Мой сосед гитарист любит Бродского и покурить.
Раз в неделю врубает: сотрясает основы и стены.
Из поклонников у него - только бог. Ну и, может быть,
Те две бабки с четвертого, оглохшие совершенно.
Гитарист этот богов поет о Париже, Милане, Венеции,
Хоть живет он в Москве, а топит соседей снизу.
Я по пятницам слушаю, как в шкафу гремят специи,
Боками стеклянными стукаясь. Недовольно ворчит телевизор.
Мой сосед-гитарист играет совсем приземленный рок.
Потолок мой скрипит и ревет, плюется известняком.
Я привыкла: читаю, замышляю убийство, пью сок.
Бог соседу орет: "Охренеть! Разрази меня гром!"