После жизни, или из будущего,

               
   Вы из морга до могилы
Не несите меня гордо.
Ну и что, что я холодный, бледный,
А у вас розовые морды.
   И я бегал по земле,
В ту, которую опустят,
Морда  розовой была,
Мало счастья мне дала.
   А теперь, лежа на дне,
В яме той сырой, холодной,
Отделяемый доской,
Весь укрытый с головой,
И засыпанный землей-
Я уже не модный!
   И вопрос тот не к чему-
Миха ,  хочешь покурить?
Или ты голодный?
   А мне было что сказать,
Что теперь в душе зарытой скрыто.
Кто придет вопрос задать?
И кому я не отвечу?
Может кто то пожалеет
О пустой со мной при жизни встрече?


                М.В.Щ.     5.03.09г.