Так сложно писать о личном,
когда мир глядит цинично
по ложности пересудов
тебя усмиряя жалом.
я видно из тех живущих
что хлопотно грезят в кущах
заведомо веря в чудо
по сути же – Фрида Кало.
Легко предсказать чужое
сбываясь в своём герое.
с три короба врать влюблённо
в родной мне Лауры вырез.
флюиды на все четыре
поймает лишь, кто настырен,
а далее мы врождённо
махнём в зеркала кривые.
Дилемма двоих в развязке,
сюжет по извечной сказке.
я - в небо взлечу жар-птицей
он - фениксом в сотый раз, но
откуда любви-то взяться
из сложенного пасьянса.
воздатся ли нам сторицей
с другими в пылу соблазна
Так сложно писать о личном,
бичуя себя публично.
а верилось, а моглось ведь
пройти Рубикон однажды
себе доказать, что счастье
не сводится лишь к причастью.
Всё тот же мотив: авось мы
любовь извлечём в шарады…