Уличному музыканту.
Он для меня играл на старой скрипке,
Как будто вслух читал мои грехи.
Я видел грусть в его простой улыбке -
И вот об этом написал стихи…
Едва лишь звуки музыки под сводом
Поднимут нищих и больных с колен-
Прохожие в подземном переходе
Уже замрут вдоль длинных серых стен.
Здесь будет тесно музыке отныне,
Коварству звуков и сплетенью нот…
И колдовства Николо Паганини
Скрипач на наши головы плеснет.
Едва закончит эту увертюру,
Как музыка меня к стихам вернет -
Писать о нем, как красками с натуры
Ко мне опять желание придет.
Москва, метро Арбатская
Художник Борис Кулешов.