Уличному музыканту.
Он для меня играл на старой скрипке,
Как будто вслух читал мои грехи.
Я видел грусть в его простой улыбке -
И вот об этом написал стихи…
Припев:
Кружит и падает листва, струится вечер
и снова он со скрипкою в руке,
опять вернёт в безоблачную вечность,
где места нет ни боли, ни войне.
Едва лишь звуки музыки под сводом
Поднимут нищих и больных с колен-
Прохожие в подземном переходе
Уже замрут вдоль длинных серых стен.
Здесь будет тесно музыке отныне,
Коварству звуков и сплетенью нот…
И колдовства Николо Паганини
Скрипач на наши головы плеснет.
Москва, метро Арбатская
Художник Борис Кулешов.