Кто в будущем сочтет правдивым стих,
Когда в словах - похвал тебе не счесть?
Мой стих, как склеп из строчек, только в них
Твоих достоинств и частицы несть!
И как бы ни старался твой портрет
Я красками восторга расписать,
Потомок скажет: «Лгун, а не поэт,
Возносит до небес подружки стать!»
И строки пожелтевшего листка
Высмеивать начнет в ехидный голос:
Мол, истина в неправде столь редка,
Сколь на макушке лысой редок волос!
Но если бы наследник твой был рядом,
Тебя и стих он защитил бы взглядом!
P.S.
Восторженность доверья не сулит,
сказал поэт.
Но стихотворцев без крылатых чувств
на свете нет.
Что просто, то сложней всего,
что сложно - просто сложно.
Стих - это уместившийся
меж строчек белый свет.