Когда - нибудь тебе придется смириться,
Что меня не вернуть назад,
Может мне будет тридцать,
А может и все шестьдесят.
Я стала слишком часто
Писать на листках стихи,
Но все это будто напрасно,
Ведь они не кому не нужны.
Я пишу их только в ненастье,
В грозы у себя на душе,
Личность по имени « счастье»
Редко приходит ко мне.
Что - то странное у меня внутри,
В середине, чуть-чуть слева
А нет, показалось, прости,
Нет уже никакого гнева.
Ты же должен понять, ну же,
Одиночеством жизнь не дополнишь
А в будущем будет хуже,
И меня ты тогда вспомнишь.