Чего-то я не сделал, это точно,
Прожив изрядно в улетевший век…
Пурга пылит, укладывая прочно
Пушистый с виду, но колючий снег.
Застыли клёны, у крыльца уныло
Торчит в сугробе кустик бузины;
Наступит вечер, разольёт чернила,
Войдут в калитку мартовские сны
И будет ночь промозглыми ветрами
Сырые ветки скручивать в жгуты,
И будут ныть простуженными ртами
Печные трубы в чреве темноты
Метели надоедливый напев,
И станут мысли голову тревожить,
Что рано я буланого стреножил,
Чего-то в жизни так и не успев...