В столярной мастерской

 
Когда я думаю о детстве,
Я вспоминаю яркий свет.
Весёлый визг пилы за дверцей,
Где мастерит отец буфет.

И мягкий блеск пахучих стружек,
Горой наваленных в углу,
И миг, когда отец, натружен,
Присядет отдохнуть к столу.

Он отхлебнёт воды из фляжки,
Пошутит: «Не вода, а мёд!»
И стружек тёплые кудряшки
С меня неспешно отряхнёт.

Встав с золотого табурета,
Он вновь нагнётся над доской...
И будет лить потоки света
Окно столярной мастерской.

08.02.84. ©


Фото Сергея Кротюка