Лоскутный рисунок рассказа не шьётся,
Не дышится осенью, как бы хотелось,
В избытке гортанная речь инородцев,
Становится риском канатоходца
Осеннего золота скользкая прелость…
Казалось во власти предзимнего сплина,
Что правит своё торжество безысходность
В обносках от осени больше не модных,
С тотальным отсутствием всех эндорфинов…
Ноябрь – территория вовсе без солнца,
Никем не любимый простуженный месяц
Пьесу из туч – чередой околесиц
Писал с мушкетёрским упорством гасконца…
А я – благодарный, восторженный зритель,
Мне тёмное небо – помост драматурга,
Не тучи – изысканный мех чернобурки
Его обнимает, смотрите, смотрите!
И странно нахохленным снулым прохожим,
Что кто-то взирает на небо с улыбкой,
Что может быть кто-то на них непохожим,
Влюбиться в ноябрь, без ума, предположим,
Не замечая промозглости липкой…