Я видела их. На улицах, на фото, в кафе. Я видела их и не понимала кто же они такие. Эти люди, которые притворяются другими, становятся куклами, картинами. Они теряют душу в своих преображениях. Или может быть обретают новую?
Их лица стояли у меня перед глазами, мертвые лица, неудержимо красивые, идеальные. Их глаза, всеми цветами радуги смотрели на меня небом, прозрачными бликами на окне, узкими зрачками черной кошки. Они выделялись, и в тоже время сливались с толпой в своей незаметности и бледности неонового света. Они летели на искусственных крыльях, бежали по руинам городов, по страницам журналов, смеялись мне в лицо.
Кто эти люди? Шарнирные куклы. Прозрачные как вода, словно вылитые из эпоксидной смолы: глаза, тонкие пальцы, держащие курительную трубку, безупречные улыбки. Их голоса - голоса поющих сирен, крики городского радио, шепот альбомных страниц. Зовущие в призрачные сети, проникающие в самую душу, пытаясь забрать ее, превратить в такую же как их собственные - прозрачную, идеальную, чужую...но такую манящую.
Они оплетают мои руки, проходят мимо, оглядываются, заставляют помнить их, звать, запутываться в этих сетях, они тени яркого мира. Кто эти люди? Да и люди ли? Существа, скользящие по освещенным прожекторами ковровым дорожкам, задевающие шелком одежд руки прохожих. Их голоса отдаются в витринах, отлетают от стекол фонарей. Они танцуют в клубах, появляются на набережных, исчезают из картинных галерей. Холодные лица с пустыми глазами - добрые лица с бездонными глазами.
Кажется я хочу к ним, должно быть последний узел сети затянулся.