Считаешь дни, возводишь мир
в бесчисленную степень,
а март – истощен, глуп и сыр,
из грязи плотной слеплен.
Листает памяти альбом
Слепой души истома,
И небо полнится мольбой
Твоей мечты бездомной.
Прозрачен день и купол – сер,
А путь – щербат, ухабист,
И в голове опять засел
Потрёпанный анапест.
Отбойный молот «Ничего»
Озвучивает клятвы,
Проклятье жизни речевой –
На целый мир – заплатой.