Разве общий итог чем-то хуже,
Чем побег из скопленья живых,
Наблюдающих смутно и вчуже,
Словно этот исход не для них?
Их кипенье у самой постели,
Их смешные земные дела,
Когда листья уже облетели,
Когда всюду смыкается мгла...
Неужели ты этого хочешь?
Почему же тебе не милей
Небывалая страшная почесть
Казни мира на тризне твоей?
Для чего так желать продолженья,
Чтобы где-то на новых витках
Возникали в тоске и круженье
Та же жизнь, тот же сон, тот же прах?