Усядусь в утренний вагон,
Как будто небо, синий, синий
И по заснеженной России
Отправлюсь в глубь былых времен.
Вот эти пасмурные дали
Под переливы бубенцов,
Так вдохновенно воспевали
Сергей Есенин и Рубцов.
И выплывает сквозь пургу:
Поэты скрещивали шпаги,
Кто на простом листе бумаги,
А кто-то кровью на снегу.
В пылу отчаянной борьбы
Трещали лбы, белели пальцы,
Поэты – вечные скитальцы
По странным линиям судьбы.
Господь, помилуй и спаси,
Какие были передряги...
Поэты – вечные бродяги
По бездорожию Руси.
Оставив боль в живых стихах,
Цветы и слезы на могиле,
Они изрядно наследили,
Став облаками в небесах.
Вздыхая, спит под снегом Русь,
Зима поземкою по следу...
А я все еду, еду, еду,
Благословляю и молюсь.