Человеку с белой тростью
Ты всегда обещал мир свободы и райские кущи
и всегда говорил: "Ну прости, не случилось, прости,
через год и коньяк будет лучше и мёд будет гуще,
только крылья мои постарайся чуть-чуть поднести".
Силы нет, но струится вино в заколдованном теле,
запятнались манишка, манжеты - пора постирать.
Дом давно превращён в полный патины номер отеля
при дороге, которую время ворочает вспять.
Трость как посох, рюкзак, как заплечный мешок пилигрима
стеклогрузный, заветный, он делает поступь смелей
в разнозвучье машин, что так близко проносятся мимо,
И
спасительный шелест знакомых больших тополей...
Ты живёшь в царстве звуков забытых, привычных и новых,
мнёшь стакан, чуя осень под вкрадчивый шепот листвы.
Я болею, когда подчиняясь змеиному зову,
твое Эго опять переходит с любовью на "Вы".
09.2011
© Copyright:
Мерха, 2013
Свидетельство о публикации №113030401147