Вспоминая, что пЕрежил всуе,
Без тревоги, а просто не раз,
Что порой машинально рисую,
Свой Тебе предлагая рассказ;
Что смолчал, потревоженный где-то,
Что поведал и что передал,
И как тени, что тенью рассвета
Удлинились, а день не настал.
Было многое в этой разлуке,
Серебром побелившей виски
И состарившей милые руки,
Что навеки остались близки;
Недомолвки, терпение боли,
Недосказанность мыслей и всё ж,
Я не раз напряжением воли
Заставлял не использовать ложь.
Даже если никто и не слышит,
Даже если вокруг никого,
Всё равно подсознание дышит,
Всё равно, я ведь верю в него.
Потому-то, правдиво рисуя
Всё, что видел и слышал не раз,
Я Тебе ненавязчиво всуе
Свой порой предлагаю рассказ.