Поэма написана,
Сказаны строки.
Быть может, с тобою
Мы все ж одиноки.
Поэт одинок, если пишет стихи,
Ведь рифмы ревнивы,
И мы их рабы,
А в счастье, порой,
Неподвластны они.
Каприз их известен:
Нужна им печаль,
А мир наш так тесен,
Что прошлого жаль.
И пишешь, и пишешь
И строки и годы
Летят, словно листья,
В сезон непогоды.
И мчатся вперед
Стихоплета года.
Посмотришь назад –
Там одна суета.
Боишься и скачешь,
И хочешь галоп,
Аллюром летишь,
А то рифма уйдет.
Уйдет она в бездну –
И нету ее!
Тогда и узнаешь –
Что значит, ой-ё!
Кто был тебе верен,
Кто правдой служил,
А ты ее в бедах
Все чаще винил:
И голос хрипит,
И в висках седина.
Пора ей менять
Седока и коня.
Служила так верно,
Как только могла,
Но выдохлась лошадь,
Седок растолстел,
А мозг его быстрый,
Истлев, зачерствел…
Рифмуются мысли,
Рифмуются слоги,
Порою, мы пишем
Прекрасные строки.
Звучат на парадах,
В концертах звучат,
А люди приходят –
Им нравится склад.
И славно и чудно,
И нет пустоты,
От страха к которой
Писал ты стихи…