ты просыпаешься в тихой Исландии, где время выкроено по лекалу.
всё, что в прошлом, отравлено Радием.
вытравлено
рад ли ты?
там ведь смалу учат быть благодарным за всё.
зашей свою память заплатками, будь проще.
на каждой огромной площади
всегда находится нищий.
за спиной каждого зодчего
предательски прячется Герострат.
в твоей одинокой Исландии ты становишься даже немного ближе.
на шаг или полтора.
к истине.
но есть разница: стать тебе пристанью,
или Родиной, что не предать.
и стоящий на до тошноты, слепоты белоснежной палубе,
с чувством "я не больше, чем якорь,
сброшенный там, где придется ржаветь."
под ногами--пустая слякоть, переполненный водою талою
ты становишься даже немного ближе--
на шаг или на одну треть.
к бессмертию.
в конверте недошедшее до адресата письмо,
ведь почтальон успел поверить,
что умрет. так твердит хиромантия.
он без писем, он мертв,ему больше не отворят двери.
но я каждый день надеюсь(пусть и остаюсь в тени),
что тебя будет хранить, словно сына своего, Исландия.
04.03.2013