Заторы авто, застывшие взгляды
тонут в сознанье безликим моментом.
Дороги как жилы тянутся к солнцу,
но не осилить их, ох, не осилить.
Кнопки заточены. Галстук примят.
Стул ожидает гостей на свиданье.
Всё тут сработает в комплексе складном,
всё, и даже все табуретные щели.
Насморк не может испортить мгновенье.
Глаз с синяком зорче орлиного,
поскольку смотрит не вниз и не вбок,
а прямиком на себя и не только.
Нам потешаться улыбкой выгнутой,
и хохотать над своим бессильем.
И находиться в толпе набрякшей,
как среди ночи между могилами.
Крест есть спасенье, но кто пытается,
так подойти к нему, чтобы слиться,
чтобы он не казался маленьким,
и как маятник не сновал по шее.
На дистанции чудится буфер
драндулета со снопом истории,
не обогнуть его, чтобы не вздрогнуть
от неточностей суть бутафорских.
Но обогнув, вдруг упрёшься в стену,
носом шершавые трогать камни.
Тут же воскликнешь – «всё не совершенно!»
И поспешишь за новыми снами.