***
Твори, младенец…
Мыльный пузырёк,
всё не зарёкшийся
полётам дольним верить,
спешит за двери –
под козырёк небес домашних,
над башнями соломки тонкой,
успевшей радугу пленить.
За радугой, любимый мой, несись
бугром песчаным – зеленью и охрой,
держи в ладонях высь
и ветра плети как волос распускай.
И не ленись весною не поспать:
слепая почка ночью прозревает
и зачаровывает тьму.
Дай удивиться призрачному сну,
что ты и есть любовь живая…