Это чувство, когда строчки не клеятся,
И даже вовсе не о чем писать,
Оно приходило к каждому поэту,
Тогда, когда на музу остается только уповать.
Остаток мыслей, упираясь в серый день,
Врывается в сознание, как миллион осколков,
Ломается о стены бетонных чувств людей,
Поверь, что их слова не так уж колки.
И все, что остается каждому из нас, -
Ждать уповать на музу снова,
При этом в одном и том же месте спотыкаться каждый раз,
Менять чего-то в жизни? -Мы не готовы.
Истерты строчки, все сказаны слова,
Поэтам больше не о чем писать,
Поэтому сегодня вечером, закрыв глаза,
Я буду снова музу ждать.