Мы умираем тысячу тысяч раз.
В нас погибают художники и поэты,
Врачи, исполнители и атлеты,
А в ком-то - талантливый свинопас...
В каждом из нас пока что живёт
Талантливый гробовщик и гравёр,
Копатель могил, который уже шахтёр
И клоун, что крИвит в усмешке рот.
А иногда, среди прочих смертей,
В нас погибает тот, кто был должен жить,
Который, по правде, уже вымирающий вид,
Который, не часто встретишь среди людей...
И я не хотел обидеть или соврать...
В нас умирают любимые - редкий пласт.
В нас вымирают. Исчезают почти как класс.
А я... Знали б вы как не хочу умирать...