Марина, твой безудержный венец –
в Елабуге веревочный конец
швырнуть на ржавый притолочный крюк,
уйти в бессмертье от душевных мук...
А скоро – через сутки! – будет осень,
костёр рябины, ветер, неба просинь,
но для тебя закрылись небеса...
Откуда ты пришла, куда пропала? –
беспомощных вопросов страшно мало,
но посмотри: тебе поют леса,
где ветер рвёт листы, поэту вторя,
и горе слёзное – не вычерпанным морем,
когда молчат поэтов голоса...
31.08.2007