Опять эта воронья семья,
усевшаяся на тончайшие прутики березы.
Верхушка дерева с крикуньями.
Тремя.
Им вообще все по-барабану, ветер, морозы.
У них семья. Это видно. Они являют мне эту тайну
в каждый день редкой свободы, эти птицы, как сок лайма,
подкисляют убедительность каникул.
Непогода.
Каркают с раннего утра.
И все вокруг подчиняются их истеричному крику.
Так очевидно, сентиментально, по стандарту
эти черные городские курицы
Абсолютно комфортно существуют на улице.
Я за столом, как за партой.
Мама-папа-сынок-Воронов-ы. Черные туши
Грациозны и лаконичны.
Смотрят в глаза. Я кушаю.
Тонкий голый прутик самой верхушки
представляет себя еловой новогодней лапой.
А это – игрушки,
припорошенные искристым снегом,
На невидимой скрепке.
Болтаются с веткой на ветру в неге.
Лапы цепки.
У семейки просто такое кредо:
Оставлять таких любопытных , как я, в неведении
и обледенении
мозга.
Из-за целесообразности, пусть даже в порядке бреда
Я ищу ответ на вопрос:
«Что будет поддерживать меня в жизни , так же, как их держит
этот оголенный тоненький прутик?»