Правда -- в том, что наше детство заключено в нашем теле,
и как бы мы не подавляли его, мы не сможем это изменить.
(Э.Миллер).
* * *
День кончается незаметно:
Нет рассвета -- и нет заката,
Красок радостно - разноцветных,
Синевы, серебра и злата,
А поэтому нет и смысла
Зреть различья тонов бесплодных...
И от ветра слетают мысли,
Словно сойки, с ветвей холодных.
Та страна, что зовётся детством, --
Давний призрак, Фата Моргана;
Он преследует нас, и бегством
Мы спасаемся постоянно.
Золотистая недотрога --
Куст цветущий возле порога;
Ты немного его заденешь --
И осыпется всё, что ценишь.
P.S. http://stihi.ru/2013/04/09/1507