Поля, луга и перелески,
Холмы, низины, буерак,
На юг от стороны залесской,
Проходит волгоградский тракт.
Уходит вдаль Москва, Кашира,
Рязань, Михайлов, и Тамбов.
И степь, и степь, и в ней полмира,
Станиц, посёлков, хуторов.
Ковыль-трава вокруг желтеет,
На все четыре стороны,
И от неё сказаньем веет,
Родной тревожной старины.
Степной курган вдали от шляха,
Таит в себе унылый лад,
Под ним в гробнице,- в тайном царстве,
Былинный оживёт Сармат.
Лежит он там свои столетья,
Жар Солнца, и Луны покой,
Не взбудоражит на рассвете,
Мозг бесконечной суетой.
Вдали на арбе запорожец,
Не проскрипит на двух быках,
И печенег уже не сложит,
На острый меч свой тленный прах.
По пойме Волги, плёс песчаный,
Изгиб, и отмели коса,
Когда-то струги атамана,
Здесь распускали паруса.
«Сарынь на кичку»! –
В струге Разин:
«Сушите вёсла, вор прибьёт»,
Крестясь, боярин причитает:
«Авось сегодня пронесёт».
И льются устные былины,
Из грустной песни гусляра,
И мысли яркие картины,
В бокале крепкого ситра.
Тут шёл с конём на переправу,
Баскак татарский, и мурза,
И Астраханская застава,
«Врагу мозолила глаза».
В степи казак,- стрелец на вышке,
И горд и славен этим я,
И забурлит по венам слишком -
Кровь агрессивная моя…..