Подсвеченные сбоку, в полумраке,
Три розы наклонились над столом.
А я сидел весь в чёрном, как во фраке,
И вспоминал, и думал о былом.
Вино в бокале ветрено сверкало
И розы тлели углями во мгле.
Я ни глотка не сделал из бокала.
И зря вино сверкало на столе.
Мне не пилось.
Не пелось мне о дальнем,
Позёмкой размываемом пути,
Когда холмы, как жёсткое дыханье
В усталой и простуженной груди…
Когда в полях хохочет злыдень-ветер,
Охапкой снега норовя в лицо, –
Что может быть чудеснее на свете:
Окошка свет и стёжки на крыльцо.
Наверное, мы разные, подруга,
Но всё равно печаль моя светла.
Вот – розы, стол…
Вот за окошком вьюга…
Но ты, увы, сегодня, не пришла.