Снуют меж хмурых сырых высоток
Бульдожьи морды былых красоток.
Все в орифлейме, как в акварели...
Они не верят, что постарели,
Хоть за автобусом фиг угнаться...
А дома дочки. Им лет шестнадцать.
А дома кошки, старухи-мамы,
Журналы моды, телепрограммы...
И жизнь прекрасна. Но все же ночью
Бывает как-то погано очень.
И часто, "сбагрив своих на дачу",
Они бухают и горько плачут.